O Homem que podia fazer Milagres

[327]É duvidoso se o dom era inato. De minha parte, eu penso que lhe chegou subitamente. De fato, até os trinta ele era cético e não acreditava em poderes miraculosos. E aqui, já que é o lugar mais conveniente, eu preciso mencionar que ele era um homem pequeno, tinha olhos de um castanho quente, cabelo ruivo muito ereto, um bigode com pontas que ele torcia e sardas. O nome dele era George McWhirter Fotheringay – não é o tipo de nome que por quaisquer meios leve a alguma expectativa de milagres – e ele era um funcionário na Gomshott’s. Ele era muito dedicado a argumentos assertivos. Foi enquanto ele estava afirmando a impossibilidade de milagres que ele teve sua primeira indicação de seus poderes extraordinários. Esse particular argumento estava sendo sustentado no bar Long Dragon, e Toddy Beamish estava conduzindo a oposição através de um monótono, mas efetivo “Assim você diz”, [328]que levava o Sr. Fotheringay ao limite mesmo de sua paciência.

Lá estavam presentes, além desses dois, um ciclista muito empoeirado, senhorio Cox, e senhorita Maybridge, a perfeitamente respeitável e bastante corpulenta garçonete do Dragon. A senhorita Maybridge estava de pé com as costas para o Sr. Fotheringay, lavando copos; os outros estavam observando-o, mais ou menos divertidos pela presente inefetividade do método assertivo. Incitado pela tática Torres Vedras do Sr. Beamish, o Sr. Fotheringay determinou-se a fazer um esforço retórico não usual. “Olhe aqui, Mr. Beamish”, disse o Sr. Fotheringay. “Deixe-nos entender claramente o que é um milagre. É algo contrário ao curso da natureza feito pelo poder da Vontade, algo que não poderia ocorrer sem ser especialmente desejado.”

“Então você diz,” diz o Sr. Beamish, rejeitando-o.

O Sr. Fotheringay apelou ao ciclista, que até então tinha sido um ouvinte silencioso, e recebeu seu assentimento – dado com uma tosse hesitante e um olhar para o Sr. Beamish. O senhorio não expressaria nenhuma opinião e o Sr. Fotheringay, retornando ao Sr. Beamish, recebeu uma concessão inesperada de um qualificado assentimento a sua definição de milagre.

[329]“Por exemplo”, disse o Sr. Fotheringay, muito encorajado. “Aqui seria um milagre. Aquela lâmpada, no curso natural da natureza, não poderia queimar como que de cabeça para baixo, poderia, Beamish?”

“Você disse que não poderia” disse Beamish.

“E você?” disse Fotheringay. “Você não quer dizer – eh?”

“Não” disse Beamish relutantemente. “Não, não poderia.”

“Muito bem” disse o Sr. Fotheringay. “Então chega alguém, que podia ser eu, por aqui, fica de pé como pode ser aqui e diz para aquela lâmpada, como eu podia fazer, reunindo toda a minha vontade – Vire-se de cabeça para baixo sem quebrar, continue queimando firmemente, e – Pronto!”

Isso foi o suficiente para fazer qualquer um dizer “Pronto!”. O impossível, o incrível, estava visível a todos eles. A lâmpada pendurada invertida no ar, queimando tranquilamente, com sua chama apontado para baixo. Era tão firme, tão indisputável como nunca a lâmpada foi, a prosaica lâmpada comum do bar Long Dragon.

O Sr. Fotheringay ficou de pé, com um dedo indicador estendido e as sobrancelhas comprimidas de alguém que antecipa uma catastrófica queda. O ciclista, que estava sentado próximo da lâmpada, abaixou-se e saltou através do bar. Todos pularam, mais ou [330]menos. A senhorita Maybridge virou-se e gritou. Por aproximadamente três segundos a lâmpada permaneceu imóvel. Um clamor fraco de aflição veio do Sr. Fotheringay. “Eu não posso manter”, ele disse, “não mais”. Ele cambaleou para trás e a lâmpada invertida subitamente queimou, caiu de encontro ao canto do bar, ricocheteou de lado, esmagou-se sobre o chão e extinguiu-se.

Foi sorte que tinha um receptáculo de metal ou o lugar inteiro teria ficado em chamas. O Sr. Cox foi o primeiro a falar, e seu comentário, despojado de excrescências desnecessárias, era no sentido de que Fotheringay foi um tolo. Fotheringay estava além de contestar uma proposição tão fundamental quanto essa! Ele estava atônito além da medida com a coisa que ocorreu. A discussão subsequente não lançou absolutamente nenhuma luz sobre o assunto tanto quanto Fotheringay estava interessado; a opinião geral não apenas seguiu Mr. Cox de muito perto, mas veementemente. Todos acusaram Fotheringay de um truque bobo e apresentaram-no para ele mesmo como um tolo destruidor do conforto e da segurança. A mente dele ficou em um tornado de perplexidade; ele estava em si mesmo inclinado a concordar com eles e fez uma oposição marcadamente inefetiva à proposição de sua saída.

Ele foi para casa corado e acalorado, o colarinho do casaco [331]amassado, olhos argutos e ouvidos rubros. Ele observou nervosamente cada uma das dez lâmpadas de rua enquanto passava. Foi somente quando ele encontrou-se sozinho no pequeno quarto em Church Row que foi capaz de atracar-se seriamente com suas memórias do ocorrido e perguntar, “O que realmente aconteceu?”

Ele tirara seu casaco, botas e estava sentado na cama com as mãos em seus bolsos repetindo o texto de sua defesa para décima sétima vez, “eu não quis o troço perturbador para transtornar”, quando lhe ocorreu que, no preciso momento em que dissera as palavras de comando; ele inadvertidamente desejara a coisa dita e que, quando vira a lâmpada no ar, tinha sentido que aquilo dependia dele para manter-se sem ser claro como isso era feito. Ele não tinha uma mente particularmente complexa, ou ele podia ter emperrado por um tempo no “inadvertidamente desejado”, abraçando-o, como se faz, os problemas mais obscuros da ação voluntária. Mas como foi, a ideia ocorreu-lhe com uma imprecisão muito aceitável. E a partir desse ponto, seguindo, como eu admito, nenhum caminho logicamente claro, ele chegou ao teste de experimento.

Ele apontou resolutamente para sua vela e reuniu sua mente, embora sentisse que fazia uma coisa tola. “Levante-se”, ele disse. Mas em um segundo [332]que cambaleando desapareceu. A vela foi erguida, pendurada no ar por um momento vertiginoso e, como o Sr. Fotheringay engasgou, caiu com choque sobre sua mesa de banheiro, deixando-o no escuro salvo pelo brilho expirante de seu pavio.

Por um tempo, o Sr. Fotheringay sentou-se no escuro, perfeitamente imóvel. “Aconteceu, depois de tudo,” ele disse. “E como eu tenho de explicar eu não sei.” Ele suspirou pesadamente, e começou a apalpar em seus bolsos por um fósforo. Ele não pode encontrar nenhum, levantou-se e tateou ao redor da mesa de banheiro. “Eu desejo que tivesse um fósforo,” ele disse. Ele recorreu a seu casaco e ali não havia nenhum, então lhe veio à mente que milagres eram possíveis mesmo com fósforos. Ele estendeu uma mão e franziu as sobrancelhas ao fazê-lo no escuro. “Que haja um fósforo naquela mão”, ele disse. Ele sentiu algum objeto leve cair na palma de sua mão e seus dedos fecharam-se sobre um fósforo.

Após várias tentativas ineficazes de lançar luz sobre isso, ele descobriu que isso era um palito de fósforo. Ele derrubou-o e então lhe ocorreu que podia ter desejado-o aceso. Ele fê-lo e percebeu-o queimando no meio de seu tapete da mesa de banheiro. Ele pegou-o apresadamente e extinguiu-o. Sua percepção das possibilidades ampliou-se, ele apalpou pelo castiçal e substituiu a vela. “Aqui! Você acenda-se,” disse o Sr. Fotheringay, [333]imediatamente a vela estava queimando e ele viu um pequeno buraco negro na mesa de banheiro, com um punhado de fumaça subindo a partir dele. Por um tempo, ele olhou fixamente deste ponto até a pequena chama e de volta, então olhou para cima e encontrou seu próprio olhar pasmado no espelho. Através esta ajuda ele comungou consigo mesmo em silêncio por um tempo.

“E quanto a milagres agora?” disse o Sr. Fotheringay finalmente, endereçando-se a seu reflexo.

As meditações subsequentes do Sr. Fotheringay foram de uma espécie severa mas confusa. Até agora, ele pôde ver que isso era um caso de pura disposição dentro dele. A natureza de suas experiências até agora lhe indispusera para quaisquer experiências ulteriores, pelos menos até que ele tenha reconsiderado-as. Mas ele levantou uma folha de papel e transformou um copo de água rosa e depois verde. Ele criou um caracol, o qual ele miraculosamente aniquilou, e obteve para si uma miraculosa nova escova dental. Em algum momento nas primeiras horas da manhã, ele chegou ao fato de que sua força de vontade devia ser de uma qualidade particularmente rara e pungente; um fato do qual ele certamente tivera suspeitas antes, mas nenhuma garantia certa. O susto e a perplexidade de sua primeira descoberta eram agora qualificados pelo orgulho na evidência da singularidade e pelas vagas insinuações de vantagem. Ele tornou-se ciente de que o relógio da igreja era impressionante e, como não lhe [334]ocorreu que seus deveres diários em Gomshott’s podiam ser miraculosamente dispensados, ele prosseguiu despindo-se, a fim de ir para a cama sem mais atraso. Enquanto ele esforçava-se para arranjar sua camisa sobre a cabeça, ele foi atingido por uma ideia brilhante. “Que eu esteja na cama,” ele disse e assim encontrou a si mesmo. “Despido,” ele estabeleceu e, encontrando os lençóis frios, adicionou apressadamente, “e em minha camisola – não em uma agradável camisola de lã macia. Ah!” ele disse com prazer imenso. “e agora deixe-me ficar confortavelmente adormecido…”

Ele acordou em sua hora usual e esteve pensativo durante todo o café da manhã, considerando se sua experiência na noite anterior não possa ter sido um sonho particularmente vivido. Longamente sua mente voltou-se novamente para experiências cautelosas. Por exemplo, ele tinha três ovos para café da manhã; dois sua senhoria suprira, bons, mas limitados e um era um delicioso ovo fresco de ganso, posto cuidadosamente, cozido e servido por sua vontade extraordinária. Ele apressava-se para Gomshott’s em um estado de profunda, mas cuidadosamente dissimulada excitação, e somente se lembrou da casca do terceiro ovo quando sua senhoria falou dela naquela noite. Durante todo o dia ele não pôde trabalhar por causa de seu surpreendentemente novo autoconhecimento, mas isto não lhe causou nenhum [335]inconveniente, porque ele compensou nos últimos dez minutos.

Enquanto o dia passou-se, seu estado mental passou de admiração para euforia, embora as circunstâncias de sua despedida do Long Dragon ainda fossem desagradáveis de recordar, e uma consideração confusa do assunto que atingira seus colegas conduzia a alguma brincadeira. Era evidente que ele precisava ser cuidadoso com o modo como ele levantava peças frágeis, mas, de outros modos, seu dom prometia mais e mais conforme ele revolvia-o em sua mente. Ele planejava, entre outras coisas, incrementar sua propriedade pessoal através de atos sem ostentação de criação. Ele chamou à existência um par de botões de diamante muito esplendidos, e apressadamente aniquilou-os novamente, conforme o jovem Gomshott veio através do escritório de contabilidade para sua mesa. Ele temera que o jovem Gomshott pudesse ficar curioso sobre como ele chegou até eles. Ele viu claramente que o dom requeria cuidado e vigilância em seu exercício, mas, tão longe quanto ele podia julgar, as dificuldades tratando de sua mestria não seriam maiores do que aquelas que ele já encarava no estudo do ciclismo. Foi aquela analogia, talvez, tanto como o sentimento de que ele seria mau recebido no Long Dragon, que expulsou-o depois da ceia para a pista além da usina de gás, para ensaiar uns poucos milagres em particular.

[336]Possivelmente havia um certo desejo de originalidade em suas tentativas, pois, à parte de sua força de vontade, o Sr. Fotheringay não era um homem excepcional. O milagre do cajado de Moisés ocorreu a sua mente, mas a noite estava escura e desfavorável para o controle apropriado de grandes serpentes miraculosas. Então ele rememorou a história de “Tannhäuser” que leu nas costas do programa da Filarmônica. Aquilo parecia para ele singularmente atrativo e inofensivo. Ele enfiou sua bengala – uma muito boa bengala de Poona – na relva que beirava a trilha e ordenou a madeira seca a florescer. O ar foi enchido imediatamente pelo aroma de rosas e, através de um fósforo, ele viu por si mesmo que este belo milagre fora realizado de fato. Sua satisfação foi terminada por passos que avançavam. Receoso de uma descoberta prematura de seus poderes, ele endereçou-se ao bastão florescido precipitadamente: “Volte.” O que ele queria dizer era “Mude de volta;” mas é claro ele estava confuso. O bastão retrocedeu em uma velocidade considerável e, incontinentemente, veio um grito de ira e um palavrão da pessoa que se aproximava. “Em quem você está jogando amoras, seu tolo?” gritou a voz. “Aquilo acertou-me na canela.”

“Desculpe-me, velho amigo,” disse o Sr. Fotheringay e, então percebendo a estranha natureza da [337]explicação, agarrou nervosamente seu bigode. Ele viu Winch, um dos três policiais de Immering, avançando.

“O que você quer dizer com isso?” perguntou o policial. “Olá! É você, é? O cavalheiro que quebrou a lâmpada no Long Dragon!”

“Eu não quero dizer nada com aquilo,” disse o Sr. Fotheringay. “Nada mesmo.”

“O que você quer fazer então?”

“Oh, aborrecimento!” disse o Sr. Fotheringay.

“Incomodo mesmo! Você sabe que o bastão machuca? O que você vai fazer, eh?”

Para o momento, o Sr. Fotheringay não podia pensar no que ele fizera para [merecer] isso. Seu silêncio pareceu irritar o Sr. Winch. “Você esteve atacando a polícia, jovem, desta vez. Isso é o que você fez.”

“Veja aqui, Sr. Winch,” disse o Sr. Fotheringay, irritado e confuso, “Eu sinto muito. O fato é---.”

“Bem?”

Ele não pôde pensar em nenhum outro caminho que não a verdade. “Eu estava trabalhando num milagre.” Ele tentou falar de modo improvisado, mas tentar [apenas], visto que ele não poderia.

“Trabalhando em um ----! Antes, não fale tolice. Trabalhando num milagre, de fato. Milagre! Bem, isso é francamente engraçado! Por que, você é o camarada [338]que não acredita em milagres … O fato é; este é outro de seus truques de conjuração bobos – isso é o que é. Agora, eu vou dizer a você ----”

Mas o Sr. Fotheringay nunca ouviu o que o Sr. Winch estava para contar-lhe. Ele percebeu que ele revelara-se, atirando seu segredo valioso a todos os ventos do céu. Um gosto violento de irritação varreu-o à ação. Ele virou-se contra o policial rápida e ferozmente. “Aqui,” ele disse, “eu tive o suficiente disso, eu tive! Eu mostrar-te-ei um tolo truque de conjuração, eu mostrarei! Vá para o Hades! Vá, agora!”

Ele estava sozinho.

O Sr. Fotheringay não realizou mais nenhum milagre naquela noite, nem se incomodou de ver o que se tornou seu bastão em flor. Ele retornou à cidade, assustado e muito quieto, e foi para seu quarto. “Senhor!” ele disse, “é um dom poderoso – um dom extremamente poderoso. Eu dificilmente tencionei tanto quanto aquilo. Não realmente… eu pergunto-me como o Hades é!”

Ele sentou-se na cama tirando suas botas. Atingido por um pensamento feliz, ele transferiu o policial para São Francisco, e, sem maior interferência com a causação normal, foi sobriamente para a cama. Na noite ele sonhou com a ira de Winch.

No próximo dia, o Sr. Fotheringay ouviu dois [339]interessantes artigos de notícias. Alguém plantara uma rosa muito bonita trepada contra a casa particular do velho Sr. Gomshott na rua Lullaborough, e o rio até o Moinho de Rawling estava para ser dragado por causa do Policial Winch.

O Sr. Fotheringay esteve abstrato e pensativo durante todo aquele dia e não realizou milagres, exceto certas provisões para Winch e o milagre de completar seu trabalho do dia, com perfeição pontual, apesar de todo enxame que zumbia através de sua mente. E a abstração extraordinária e mansidão de sua maneira foram notadas por várias pessoas e originaram uma questão para brincadeira. Pois, durante a maior parte do dia, ele estava pensando em Winch.

No domingo à noite ele foi a capela e, curiosamente, o Sr. Maydig, que tomou um certo interesse em assuntos ocultos, pregou sobre “coisas que não são lícitas.” O Sr. Fotheringay não era um frequentador regular de capelas, mas o sistema de ceticismo assertivo, ao qual eu já aludi, estava agora muito abalado. O teor do sermão lançou uma luz inteiramente nova sobre esses novos dons e ele de repente decidiu consultar o Sr. Maydig imediatamente depois o serviço. Assim, logo que aquilo fora determinado, ele [340]encontrou a si mesmo perguntando-se o porquê ele não fizera assim antes.

O Sr. Maydig, um homem magro, emotivo, com pulsos e pescoço notavelmente muito longos, foi gratificado com um pedido para uma conversa privada [da parte] de um jovem cujo descuido em matérias religiosas era tópico para obervação geral na cidade. Após alguns atrasos necessários, ele conduziu-o para o estúdio do Presbitério, o qual era contíguo à capela; sentou-o confortavelmente, e, pondo-se de pé diante de um fogo animado – suas pernas lançavam um arco rodiano de sombra sobre a parede oposta – pediu ao Sr. Fotheringay para expor seu assunto.

No início, o Sr. Fotheringay estava um pouco embaraçado e encontrou alguma dificuldade no começo do assunto. “Você escassamente me acreditará, Sr. Maydig, eu estou assutado” - e assim por diante por algum tempo. Finalmente, ele tentou uma questão finalmente e perguntou ao Sr. Maydig a opinião dele sobre milagres.

O Sr. Maydig ainda estava dizendo “Bem”, em um tom extremamente judicial, quando o Sr. Fotheringay interrompeu novamente: “Você não acredita, eu suponho, que algum tipo comum de pessoa – como eu mesmo, por exemplo – que podia estar sentado aqui agora, pudesse ter algum tipo de habilidade dentro dele que o fizesse capaz de fazer coisas através de sua vontade.”

[341]“É possível,” disse o Sr. Maydig. “Algo do tipo, talvez, seja possível.”

“Se eu pudesse franquear-me com algo aqui, acho que poderia mostrar a você através um tipo de experimento,” disse o Sr. Fotheringay. “Agora, pegue aquele pote de tabaco sobre a mesa, por exemplo. O que eu quero saber é se o que eu estou para fazer com ele é um milagre ou não. Somente meio minuto, Sr. Maydig, Por favor.”

Ele uniu suas sobrancelhas, apontou para o pote de tabaco, e disse: “Seja um vaso de violetas.”

O pote de tabaco fez como fora ordenado.

O Sr. Maydig encetou-se violentamente diante da mudança e permaneceu olhando do taumaturgo ao vaso de flores. Ele não disse nada. Em breve ele arriscou-se a inclinar-se sobre a mesa e cheirar as violetas; elas eram recém-colhidas e muito boas. Depois ele encarou novamente ao Sr. Fotheringay.

“Como você fez aquilo?” ele perguntou.

O Sr. Fotheringay puxou o bigode. “Acabei de dizê-lo – e ai você está. É um milagre, ou é arte negra, ou que é? E o que você acha que é o caso comigo? Isso é o que eu quero perguntar.”

“É uma ocorrência das mais extraordinárias.”

“E a este dia na última semana eu não sabia melhor que eu podia fazer coisas como essa do que você sabia. [342]Veio bem de repente. É algo estranho sobre minha vontade, eu suponho, e isso é tanto quanto eu posso ver.”

“É aquilo – a única coisa. Você poderia fazer outras coisas além daquilo?”

“Senhor, sim” disse Mr. Fotheringay. “Apenas qualquer coisa.” Ele pensou e subitamente recordou um entretenimento de conjuração que ele vira. “Aqui!” Ele apontou. “Mude para uma vasilha de peixes – não, não aquilo – mude para um pote de vidro cheio de água com um peixe-dourado nadando nele. Isso é melhor! Você vê isso, Sr. Maydig?”

“É surpreendente. É incrível. Você é ou o mais extraordinário … mas não ____”

“Eu poderia mudá-lo em qualquer coisa,” disse o Sr. Fotheringay. “Apenas qualquer coisa. Aqui! Seja um pombo, você gostaria?”

Em outro instante, um pombo azul estava rodopiando em torno da sala e fazendo o Sr. Maydig evitá-lo cada vez que ele chegava perto dele. “Pare acolá, você parará,” disse o Sr. Fotheringay; e o pombo suspendeu-se sem movimento no ar. “Eu podia mudá-lo de volta à vasilha de flores,” ele disse e depois, devolvendo o pombo sobre a mesa, trabalhou naquele milagre. “Eu imagino que você gostaria de seu cachimbo em um pedaço,” ele disse e restaurou o pote de tabaco.

[343]O Sr. Maydig seguira todas essas mudanças posteriores em um tipo de silêncio ejaculatório. Ele encarou O Sr. Fotheringay e, em uma maneira muito cuidadosa, pegou o pote de tabaco, examinou-o, e devolveu-o sobre a mesa. “Bem!” foi a única expressão de seus sentimentos.

“Agora, depois daquilo é mais fácil explicar sobre o que eu passei” disse o Sr. Fotheringay; e continuou com um longa e baralhada narrativa de suas experiências estranhas, começando com o caso da lâmpada no Long Dragon e complicado pelas persistentes alusões a Winch. Conforme ele avançava, o orgulho efêmero que a consternação do Sr. Maydig causara faleceu; ele tornou-se novamente o muito ordinário Sr. Fotheringay do trato cotidiano. O Sr. Maydig ouviu atentamente, o jarro de tabaco em sua mão, e sua atitude mudou também com o curso da narrativa. Logo, enquanto o Sr. Fotheringay estava lidando com o milagre do terceiro ovo, o ministro interrompeu com uma agitada mão estendida -

“É possível,” Ele disse. “É credível. É surpreendente, é claro, mas isso concilia um número de dificuldades assombrosas. O poder de fazer milagres é um dom – uma qualidade peculiar como gênio ou clarevidência – até agora ele veio muito raramente e a pessoas excepcionais. Mas neste [344]caso… eu sempre me maravilhei com os milagres de Maomé, com os milagres de Yogi e os milagres de Madame Blavatsky. Mas, é claro! Sim, é simplesmente um dom! Defende tão belamente os argumentos daquele grande pensador” - a voz do Sr. Maydig abateu-se - “Sua Graça Duque de Argyll – mais profundo do que as leis ordinárias da natureza. Sim – sim. Continue. Continue.”

O Sr. Fotheringay prosseguiu para contar de sua desventura com Winch e o Sr. Maydig, não mais intimidado ou assutado, começou a sacudir seus membros ao redor e intercalar admiração. “É isto que me importuna mais,” prosseguiu o Sr. Fotheringay; “é para isto que eu estou mais fortemente em necessidade de conselho. É claro que ele está em São Francisco – onde quer que São Francisco possa ficar – mas é claro; é embaraçoso para nós dois, como você verá, Sr. Maydig. Eu não vejo como nós podemos entender o que aconteceu e, ouso dizer, ele está tremendamente assustado, algo exasperado e tentando chegar a mim. Eu ouso dizer que ele continua começando a vir aqui. Eu envio-o de volta, por um milagre, a cada poucas horas, quando eu penso nisso. E é claro, aquilo é uma coisa que ele não seria capaz de entender, e é um limite para irritá-lo. E, é claro, se ele usar [345]um bilhete a cada vez custar-lhe-á muito dinheiro. Eu fiz o melhor que eu puder por ele, mas é claro que é difícil para ele colocar-se no meu lugar. Mais tarde eu pensei que as roupas dele podiam ter sido queimadas, você sabe – se o Hades for tudo que eu suponho ser – antes de eu deslocá-lo. Nesse caso, eu suponho, eles teriam trancado-o em São Francisco. É claro, eu desejei-lhe um novo conjunto de roupas nele imediatamente que eu pensei nisso. Mas, você vê, eu já estou em um diabo de um emaranhado ----”

O Sr. Maydig pareceu sério. “Eu vejo que você está numa complicação. Sim, é uma posição difícil. Como você terminará isso…” Ele tornou-se difuso e inconclusivo.

“Contudo, nós deixaremos Winch por um tempo e discutiremos a questão maior. Eu não acho que isto seja um caso de arte negra ou algo do tipo. Eu não acho que haja qualquer mancha de criminalidade sobre isso de qualquer modo, Sr. Fotheringay – nenhuma que seja, a menos que você esteja abafando fatos materiais. Não, são milagres – puros milagres – milagres, se eu posso dizer isso, de classe muito alta.”

Ele começou a andar a passo sobre o tapete da lareira e a gesticular, enquanto o Sr. Fotheringay sentou-se com seu braço sobre a mesa e sua cabeça sobre seu braço, olhando preocupadamente. “Eu não sei como eu tenho de administrar [a situação] de Winch,” ele disse.

[346]“Um dom de operar milagres – aparentemente um dom muito poderoso,” disse O Sr. Maydig. “você encontrará um caminho a respeito de Winch – nem tema. Meu caro senhor, você é um homem muito importante – um homem das possibilidades mais espantosas. Como evidência, for exemplo! E de outros modos, as coisas que você pode fazer…”

“Sim, eu pensei em uma ou duas coisas,” disse o Sr. Fotheringay. “Mas – algumas das coisas vieram um pouco sinuosas. Você viu aquele peixe em princípio? Tipo errado de vasilha e tipo errado de peixe. E eu achei que eu perguntaria a alguém.”

“Um curso adequado,” disse o Sr. Maydig, “um curso muito adequado – de modo geral o curso adequado.” Ele parou e olhou para o Sr. Fotheringay. “É praticamente um dom ilimitado. Deixe-nos testar seus poderes, por exemplo. Se eles são realmente … se eles são realmente tudo que parecem ser.”

E assim, incrível como possa parecer, no estúdio da pequena casa atrás da Capela Congregacional, na noite de domingo, 10 de novembro de 1896, o Sr. Fotheringay incitado e inspirado pelo Sr. Maydig, começou a operar milagres. A atenção do leitor é especialmente e definitivamente chamada para a data. Ele objetará, provavelmente já objetou antes, que certos pontos nesta história são improváveis; que, se quaisquer coisas do tipo já descrito ocorreram de fato, [347]elas estariam em todos os jornais há um ano. Os detalhes imediatamente seguintes ele achará particularmente difíceis de aceitar, porque entre outras coisas eles envolvem a conclusão de que ele ou ela, o leitor em questão, deveria ter sido morto de um modo violento e sem precedentes há mais de um ano. Agora, um milagre não é nada se não improvável e, na realidade, o leitor foi morto de um modo violento e sem precedentes há um ano. No curso subsequente desta história isso tornar-se-á perfeitamente claro e verossímil, como cada leitor razoável e moderado admitirá. Mas este não é o lugar para o final da história, sendo somente um pouco além do lado de cá do meio. E no início, os milagres operados pelo Sr. Fotheringay foram tímidos pequenos milagres – pequenas coisas com as xícaras e os moveis do gabinete, tão debeis quanto os milagres dos Teosofistas, e, fracos como eles eram, eles foram recebidos com admiração por seu colaborador. Ele teria preferido resolver o negócio de Winch que estava fora de controle, mas o Sr. Maydig não lhe permitiria. Mas, após eles terem trabalhado uma dúzia dessas trivialidades domésticas, a sua sensação de poder cresceu, sua imaginação começou a mostrar sinais de estimulação e sua imaginação ampliou-se. O primeiro empreendimento maior deles foi devido à fome e à negligência de Sra. [348]Minchin, a empregada doméstica do Sr. Maydig. A refeição para a qual o ministro conduziu o Sr. Fotheringay foi certamente mal colocada e pouco convidativa, como descanso para dois industriosos realizadores de milagres; não obstante eles estavam sentados, e o Sr. Maydig estava discorrendo de tristeza em vez de raiva sobre as faltas de sua empregada doméstica, antes que ocorresse ao Sr. Fotheringay que uma oportunidade colocava-se diante dele. “Você não acha, Sr. Maydig,” ele disse, “supondo que isto não seja uma familiaridade demasiada, eu ----”

“Meu querido Sr. Fotheringay! É claro! Não – Eu não achei.”

O Sr. Fotheringay agitou sua mão. “Que nós devemos ter?” ele disse, em um grande, inclusivo espírito, e, por meio da ordem do Sr. Maydig, revisou a ceia muito minuciosamente. “Quanto a mim,” ele disse, olhando a seleção do Sr. Maydig, “eu fico sempre particularmente afeiçoado a uma caneca de cerveja forte e uma bela torrada com queijo galesa, e eu pedirei de tal maneira. Eu não sou muito dado a vinho de Borgonha,” e imediatamente cerveja escura e torrada com queijo galesa apareceram a seu comando. Eles sentaram-se longamente junto a sua ceia, falando como iguais, conforme o Sr. Fotheringay logo entendeu, com um brilho de surpresa e gratificação, de todos os milagres que eles logo fizeram. “E, a propósito, Sr. Maydig,” disse o Sr. Fotheringay, “eu podia talvez ser capaz de ajudar-lhe – em um modo doméstico.”

[349]“Não compreendo bem,” diz o Sr. Maydig vertendo uma taça do Borgonha miraculosamente velho.

O Sr. Fotheringay ficou à vontade com uma torrada com queijo galesa tirada do vazio e tomou um bocado. “Estive pensando,” ele disse, “eu podia se capaz (chum, chum) de fazer (chum, chum) um milagre com Sra. Minchim (chum, chum) – fazê-la uma mulher melhor.”

O Sr. Maydig abaixou a taça e olhou duvidosamente. “Ela é ---- ela desaprova fortemente interferências, você sabe, Sr. Fotheringay. E – de fato – já são bem mais de onze horas e provavelmente ela está na cama e adormecida. Você acha, no todo ----”

O Sr. Fotheringay considerou essas objeções. “Eu não vejo o porquê isso não devia ser feito durante o sono dela.”

Por um tempo, o Sr. Maydig opôs-se à ideia e, em seguida, ele deu-se por vencido. O Sr. Fotheringay emitiu suas ordens e, talvez um pouco menos à vontade, os dois cavalheiros continuaram com sua refeição. O Sr. Maydig estava aumentando sobre as mudanças que ele esperava em sua empregada doméstica no próximo dia, com um otimismo que parecia, mesmo à sensação da ceia do Sr. Fotheringay, um pouco forçado e agitado, quando uma série de barulhos confusos do andar de cima começou. Os olhos deles trocaram interrogações, [350]e o Sr. Maydig deixou a sala apressadamente. O Sr. Fotheringay ouviu-o chamando por sua empregada e, em seguida, seus passos subindo suavemente em direção a ela.

Em um minuto ou então, o ministro retornou, seu passo leve, sua face radiante. “Maravilhoso!” ele disse, “E tocante! O mais tocante!”

Ele começou andar a passo sobre o tapete da lareira. “Um arrependimento – um arrependimento muito comovente – através da fresta da porta. Pobre mulher! Uma mudança muito maravilhosa! Ela levantou-se. Ela precisava levantar-se de uma vez. Ela levantou-se para fora de seu sono para quebrar uma garrafa particular de conhaque em sua caixa. E para confessá-lo também! … Mas isto dá-nos – abre – um panorama surpreendente de possibilidades. Se nós pudermos trabalhar essa mudança miraculosa nela…”

“A aparentemente ilimitação da coisa,” disse o Sr. Fotheringay. “E sobre o Sr. Winch.---”

“Ilimitado de modo geral.” E do tapete da lareira o Sr. Maydig, afastando a dificuldade de Winch, revelou uma série de propostas maravilhosas – propostas que ele inventou conforme ele prosseguia.

Agora, o quê essas propostas eram não interessa ao essencial desta história. Suficiente é que elas foram desenhadas em um espírito de benevolência infinita, o tipo de benevolência que costumava [351]ser chamada de pós-prandial. Suficiente, também, que o problema de Winch permaneceu não resolvido. Nem é necessário descrever quão longe aquela série atingiu seu cumprimento. Houve mudanças surpreendentes. As primeiras horas da manhã encontraram o Sr. Maydig e o Sr. Fotheringay correndo através da fria praça do mercado debaixo da lua calma, em um tipo êxtase de taumaturgia; o Sr. Maydig todo agitação e gesto, o Sr. Fotheringay, lacônico, eriçado e não mais envergonhado de sua grandeza. Ele reformaram cada bêbado na seção Parlamentar, mudaram toda a bebida e álcool para água (o Sr. Maydig prevalecera sobre o Sr. Fotheringay neste ponto); além disso, melhoraram grandemente a comunicação ferroviária do lugar, drenaram o pântano de Flinder, melhoraram o solo da Colina de Uma Árvore e curaram a verruga do Vigário. Ele estavam indo ver o quê podia ser feito com o píer danificado da Ponte Sul. “O lugar,” ofegou o Sr. Maydig, “não será o mesmo lugar amanhã. Quão surpresos e agradecidos todos serão!” E bem naquele momento o relógio da igreja atingiu as três horas.

“Eu digo,” disse Mr. Fotheringay, “são três horas! Eu tenho de ir voltando. Eu tenho que estar na empresa perto das oito. E além disso, a Sra. Wimms ----”

[352]“Nós estamos apenas começando,” disse o Sr. Maydig, cheio da doçura do poder ilimitado. “Nós estamos apenas começando. Pense em todo o bem que nós estamos fazendo. Quando as pessoas acordarem ----”

“Mas ----,” disse o Sr. Fotheringay.

O Sr. Maydig agarrou o braço dele subitamente. Seus olhos estavam brilhantes e selvagens. “Meu caro amigo,” disse ele, “não há pressa. Veja” - ele apontou para a lua no Zênite - “Josué!”

“Josué?” disse o Sr. Fotheringay.

“Josué,” disse o Sr. Maydig. “Por que não? Pare-o.”

O Sr. Fotheringay olhou para a lua.

“Isso é um pouco alto,” ele disse depois de uma pausa.

“Por que não?” disse o Sr. Maydig. “É claro, ela não para. Você para a rotação da terra, você sabe. O tempo para. Não é como se nós estivéssemos fazendo mal.”

“Hm!” disse o Sr. Fotheringay. “Bem.” ele suspirou. “Eu tentarei. Aqui ----”

Ele abotoou seu casaco e endereçou-se ao globo habitado, com uma presunção de confiança tão boa quanto a disposição em seu poder. “Pare de girar, você ira,” disse o Sr. Fotheringay.

Incontinentemente, ele estava voando de ponta-cabeça através do ar à razão de dezenas de milhas por minuto. Apesar dos inumeráveis círculos [353]que ele estava descrevendo por segundo, ele pensou; pois o pensamento é maravilhoso – algumas vezes tão lento quando piche corrente, algumas vezes tão instantâneo quanto a luz. Ele pensou em um segundo, e desejou. “Que eu desça são e salvo. O que mais acontecer, que eu desça são e salvo.”

Ele desejou-o apenas na hora certa, pois suas roupas, aquecidas pelo voo rápido através do ar, estavam começando a chamuscar. Ele desceu com um forçoso, mas de nenhum modo injurioso, impacto no que pareceu ser um monte de terra recém-revirada. Uma grande massa de metal e alvenaria, extraordinariamente semelhante à torre do relógio no centro da praça do mercado, atingiu a terra próximo a ele, ricocheteou sobre ele, e voou para dentro de cantaria, tijolos e alvenaria como uma bomba prestes a rebentar. Uma vaca arremessada atingiu um dos maiores blocos e esmagou-se como um ovo. Houve uma batida que fez com que todas as batidas mais violentas de sua vida passada parecessem como o som de poeira cadente, e isto foi seguido por uma série descendente de batidas menores. Um vento imenso rugiu através da terra e do céu, de modo que ele escassamente pôde erguer sua cabeça para olhar. Por um tempo ele estava muito sem folego e atônito para ver onde estava ou o quê acontecera. E seu primeiro movimento foi sentir sua cabeça [354]e tranquilizar a si mesmo de que seu cabelo fluente ainda era o seu próprio.

“Senhor!” arquejou o Sr. Fotheringay, escassamente capaz de falar por causa do vendaval, “eu tive um guincho! O que deu errado? Tempestades e trovão. E somente há um minuto uma bela noite. Maydig colocou-me neste tipo de coisa. Que vento! Se eu continuar zombando deste modo estou obrigado a ter um acidente com trovões!…”

“Onde está Maydig?”

“Em que confusa bagunça tudo está!”

Ele olhou ao redor de si mesmo tão longe quanto seu casaco agitado permitiria. A aparência das coisas era de fato extremamente estranha. “O céu está completamente bem de qualquer maneira,” disse o Sr. Fotheringay. “E isso é quase tudo que está inteiramente certo. E mesmo lá parece como um terrível vendaval chegando. Porém, há a lua por cima da cabeça. Exatamente como foi agora mesmo. Brilhante como meio-dia. Mas quanto ao resto --- Onde está a vila? Onde está --- Onde está qualquer coisa? E o que realmente colocou este vento soprando? Eu não ordenei nenhum vento.”

O Sr. Fotheringay lutou para ficar de pé em vão e, após uma falha, permaneceu completamente de quatro, segurando-se. Ele inspecionou o mundo enluarado ao sotavento, com as extremidades de sua jaqueta agitando-se sobre sua cabeça. “Há algo [355]seriamente errado,” disse o Sr. Fotheringay. “E o que é --- Deus sabe.”

Em toda parte nada era visível no brilho branco, através da neblina de poeira que se formava diante de um alto vendaval, salvo massas tombadas de terra e montes de ruínas imperfeitas, sem árvores, sem casas, sem formas familiares; somente uma imensidão de desordem que desaparece finalmente dentro das trevas abaixo de colunas rodopiantes e flâmulas; os relâmpagos e os trovões de uma tempestade rapidamente ascendente. Próximo dele, no brilho livido, estava algo que podia uma vez ter sido um olmo; uma massa esmagada de espinhos, tremida dos galhos à base, e, além disso, uma massa torcida de vigas de ferro – apenas também, evidentemente, o viaduto – ergueu-se para fora da confusão amontoada.

Entenda, quando o Sr. Fotheringay impedira a rotação do globo sólido, ele não fizera nenhuma estipulação concernente às coisas móveis insignificantes sobre sua superfície. E a terra gira tão rápido que a superfície em seu equador está viajando a um pouco mais do que mil milhas por hora, e nestas latitudes a um pouco mais do que metade daquele ritmo. Então aquela vila, o Sr. Maydig, o Sr. Fotheringay, todos e todas as coisas foram lançados violentamente adiante a aproximadamente nove milhas por segundo – quer dizer, muito mais violentamente do que se eles tivessem sido disparados de um [356]canhão. E cada ser humano, cada criatura viva, cada casa e cada árvore – todo o mundo como nós conhecemo-lo – fora assim lançado, esmagado e realmente destruído. Isso foi tudo.

Essas coisas o Sr. Fotheringay, é claro, não apreciou completamente. Mas ele percebeu que seu milagre malograra e, com isso, um grande desgosto de milagre veio sobre ele. Ele estava nas trevas agora, pois as nuvens foram varridas juntas e apagaram o seu vislumbre momentâneo da lua; e o ar estava preenchido de espectros de granizo irregulares, contorcidos e torturados. Um grande rugido de vento e águas preencheu terra e céu, e, espreitando debaixo de sua mão, através do pó e do granizo ao barlavento, ele viu, próxima à brincadeira dos relâmpagos, uma grande parede de água derramando-se na direção dele.

“Maydig!” gritou a débil voz do Sr. Fotheringay em meio ao tumulto elemental. “Aqui --- Maydig!”

“Pare!” exclamou o Sr. Fotheringay para a água que avançava. “Oh, pelo amor de Deus, pare!”

“Só um momento,” disse o Sr. Fotheringay para os relâmpagos e o trovão. “Parem um momento enquanto eu reúno meus pensamentos… E agora, o que devo fazer? O que devo fazer? Senhor! E gostaria que Maydig estivesse por perto.”

[357]“Eu sei,” disse o Sr. Fotheringay. “E, pelo amor de Deus, vamos acertar desta vez.”

Ele permaneceu de quatro, inclinando-se contra o vento, muito decidido a acertar em tudo.

“Ah!” ele disse. “Que nada do que eu estou para ordenar ocorra até que eu diga ‘Fora’…Senhor! Eu queria ter pensado nisso antes!”

Ele levantou a voz contra a furação, gritando mais alto e mais alto no desejo vão de ouvir a si mesmo falar. “Agora então! - Aqui vai! Preste atenção no que eu disse exatamente agora. Em primeiro lugar, quando tudo que eu tiver de dizer estiver dito, que eu perca meu poder miraculoso, que minha vontade torne-se exatamente igual à vontade de qualquer pessoa e que todos esses milagres perigosos sejam parados. Eu não gosto deles. Eu gostaria em vez de não os ter feito. Nunca tão grandes. Isso é a primeira coisa. E a segunda é – que eu volte para bem antes de os milagres começarem; que tudo fique exatamente como estava antes que aquela lâmpada abençoada virasse para cima. É um grande trabalho, mas é o último. Você entendeu? Sem mais milagres, tudo como era – eu de volta no Long Dragon exatamente antes que eu bebesse meu meio quartilho. É isso! Sim.”

Ele cavou com seus dedos dentro do solo, fechou olhos, e disse “Fora!”

Tudo ficou perfeitamente quieto. Ele percebeu que ele estava de pé ereto.

[358]“Assim você disse,” disse uma voz.

Ele abriu os olhos. Ele estava no bar do Long Dragon, argumentando sobre milagres com Toddy Beamish. Ele teve uma sensação vaga de alguma grande coisa esquecida que passou instantaneamente. Veja você que, exceto pela perda de seus poderes miraculosos, tudo estava de volta como fora, sua mente e memória assim sendo estavam agora exatamente como elas estiveram no momento em que esta história começou. De modo que ele não sabia absolutamente de nada de tudo que está contado aqui; sabe nada de tudo que é contada aqui até este dia. E entre outras coisas, é claro, ele ainda não acredita em milagres.

“Eu digo-te que milagres, propriamente falando, não podem possivelmente ocorrer,” ele disse, “qualquer coisa que você queira sustentar. E eu estou preparado para prová-lo inteiramente.”

“Isso é o que você pensa,” disse Toddy Beamish, e “Prove-o se você puder.”

“Olhe aqui, Sr. Beamish,” disse o Sr. Fotheringay “Vamos entender claramente o que é um milagre. É algo ao contrário do curso da natureza feito pelo poder da Vontade…”

O Fim

WELLS, H.G. The Man Who Could Work Miracles. In:______. Tales of Space and Time. London: MacMillan and Co, 1920. pp.327-358. Disponível em: <https://archive.org/details/talesofspacetime00well/page/327/mode/1up>

TRADUÇÃO:

EderNB do Blog Eidonet

Licença: CC BY-NC-SA 4.0